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Borges, y no otro, o ninguno como él, tradujo en los '70 este conjunto que probablemente (y según filólogos eminentes como yo, que además juego de 9 en cualquier club del ascenso y porque no, el resto de mi tiempo lo reparto entre demostrar los teoremas que ya demostró Perelman y soldar caños de hidrobronz con cobre fosforado) date de entre el siglo X y el XII, entendiéndolo como un anglosajón último y ya preñado del inglés.

Es puro silencio brutal. Pasmo categórico.
Ojo si lo leen porque está hecho de hierro.

El recitador bien pudiera ser El Fin de Todo o lo (que) es exactamente igual, aunque mucho peor, El Comienzo de La Nada.

Para ti fue hecha la casa, antes que nacieras.
Para ti fue destinada la tierra antes que salieras de tu madre.
No la hicieron aún. Su hondura se ignora.
No se sabe aún qué largo tendrá.
Ahora te llevo a tu lugar.
Ahora te mido a ti primero y a la tierra después.
Tu casa no es muy alta. Es humilde y baja.
Cuando yazgas ahí, las vallas serán bajas, humildes las paredes.
La techumbre está cerca de tu pecho.
Habitarás entonces en el polvo y sentirás frío.
Toda tiniebla y toda sombra, se pudrirá la cueva.
Esa casa no tiene puerta y no hay luz adentro.
Ahí estás firmemente encarcelado y la muerte tiene la llave.
Aborrecible es esa casa de tierra y atroz morar en ella.
Ahí estarás y te partirán los gusanos.
Ahí estás acostado lejos de tus amigos.
Nadie irá a visitarte.
Nadie irá a preguntarte si esa casa te gusta.
Nadie abrirá la puerta.
Nadie bajará a ese lugar porque muy pronto serás aborrecible a los ojos.
Tu cabeza será despojada de su cabello y la hermosura de tu pelo se apagará.



... Tengo frio ...